Torrent of light and river of the air,  
 Along whose bed the glimmering stars are seen  
 Like gold and silver sands in some ravine  
 Where mountain streams have left their channels bare!
The Spaniard sees in thee the pathway, where  
 His patron saint descended in the sheen  
 Of his celestial armor, on serene  
 And quiet nights, when all the heavens were fair.
Not this I see, nor yet the ancient fable  
 Of Phaeton's wild course, that scorched the skies  
 Where'er the hoofs of his hot coursers trod;
But the white drift of worlds o'er chasms of sable,  
 The star-dust that is whirled aloft and flies  
 From the invisible chariot-wheels of God.