Sometimes walking late at night
I stop before a closed butcher shop.
There is a single light in the store
Like the light in which the convict digs his tunnel.
 
An apron hangs on the hook:                           
The blood on it smeared into a map
Of the great continents of blood,
The great rivers and oceans of blood.
 
There are knives that glitter like altars
In a dark church                                     
Where they bring the cripple and the imbecile
To be healed.
 
There’s a wooden block where bones are broken,
Scraped clean—a river dried to its bed
Where I am fed,                                      
Where deep in the night I hear a voice.